##＞我第一次见到江临，是在暴雨如注的深夜。
＞他浑身湿透闯进我的钢琴店，指着那架最昂贵的斯坦威说：“调它。”
＞作为顶尖调音师，我从未见过如此精准的辨音力——直到发现他耳后的助听器。
＞“别告诉别人，”他指尖划过琴键时在颤抖，“我正在创作此生最重要的曲子。”
＞我们相爱了，在琴键共振的夜晚，在只有我听得见的旋律里。
＞可当国际音乐节邀请函送达时，他却消失了。
＞机场广播响起他名字那刻，我对着登机口举起音叉。
＞金属震颤的瞬间，他猛然回头——原来我的声音，是他世界里最后的频率。
---雨水，像是天空被撕开了巨大的口子，天河倒灌，倾泻而下。
豆大的雨点密集地砸在琴行巨大的落地玻璃窗上，发出沉闷又连绵不绝的“噼啪”声，汇成一道道急促的水流，扭曲了窗外路灯昏黄的光晕，也模糊了整条湿漉漉的街景。
店里只开了几盏壁灯，暖黄的光线勉强驱散角落的阴影，却驱不散这雨夜带来的、沉甸甸的孤寂。
空气里弥漫着熟悉而令人心安的味道——上好的木材清漆、干燥的羊绒呢毡、还有一丝若有若无的旧纸张气息，它们交织着，是这方天地的灵魂。
我，苏晚，正蜷在柜台后的高脚椅上，指尖无意识地在一本厚厚的调音理论笔记上划过。
台灯的光晕笼着我，也笼着面前一杯早已没了热气的红茶。
雨声是单调的白噪音，几乎要将人催眠。
指针悄然滑过十一点，这个时间，除了被暴雨困住的流浪猫，大概不会再有客人了。
“叮铃——”悬挂在门框顶端的黄铜风铃猝不及防地尖叫起来，刺破了店内的宁静。
一股裹挟着浓重水汽和城市夜寒的风猛地灌入，吹得柜台上的纸张哗啦作响，也让我下意识地缩了缩脖子。
门口的光影里，站着一个男人。
他像刚从水里被捞出来。
深色的外套湿透了，沉重地贴在身上，勾勒出宽阔却略显紧绷的肩膀线条。
黑发湿漉漉地贴在饱满的额角和苍白的脸颊上，不断有水珠顺着发梢、下颌、衣角滴落，在他脚边迅速洇开一小片深色的水渍。
雨水顺着他高挺鼻梁的线条滑下，滑过紧抿的、没什么血色的唇。
他站在那里，微
