的、无声的凝视所带来的压力，似乎稍稍减轻了一丝。
他鼓起残存的、近乎崩溃的勇气，颤抖着，极其缓慢地抬起沉重的头颅，用眼角的余光，惊恐万分地再次瞥向那个冰格。
<抽屉，不知何时，已经悄无声息地、严丝合缝地关上了。
仿佛刚才那惊悚的一幕从未发生过。
只有那道冰冷的金属缝隙，依旧沉默地横亘在那里，像一道永不愈合的伤口。
太平间里，只剩下冷气机单调而永恒的嗡鸣，以及他自己剧烈的心跳和粗重的喘息声。
那摊泼溅的茶水，在惨白的灯光下，反射着幽暗的光，如同凝固的血泊。
沈竹瘫坐在冰冷的地上，背靠着同样冰冷的停尸台，如同一具被抽走了灵魂的躯壳。
巨大的恐惧和挥之不去的罪恶感，如同两条冰冷的毒蛇，盘踞在他心头，吐着信子，啃噬着他残存的理智。
时间在冰冷的寂静中缓慢流淌，每一秒都如同在刀尖上爬行。
不知过了多久，也许几分钟，也许几小时。
一阵沉重的脚步声由远及近，伴随着钥匙串相互碰撞发出的、在这死寂空间里显得格外突兀的哗啦声。
是老陈头回来了。
沉重的铁门被推开，发出沉闷的呻吟。
老陈头佝偻的身影出现在门口，手里拎着一个看不出原色的铝制饭盒。
他浑浊的目光扫过太平间，先是落在蜷缩在地、面色惨白如纸的沈竹身上，又瞥了一眼地上那摊狼藉的茶水和翻倒的椅子，最后，那目光如同有实质般，沉沉地落在了那个贴着“734”标签的冰格上。
空气仿佛凝固了。
“老沈？”
老陈头的声音带着一种奇特的沙哑和凝重，打破了令人窒息的寂静。
他放下饭盒，步履蹒跚地走到沈竹面前，伸出手，似乎想将他扶起。
那手枯瘦、布满褐色的老年斑，像一段风干的树枝。
沈竹猛地一颤，如同受惊的野兽，下意识地避开了老陈头的手。
他挣扎着，手脚并用地从冰冷的地面上爬起，身体依旧控制不住地微微颤抖，目光惊惶地扫过那个冰格，又迅速垂下，不敢与老陈头浑浊的眼睛对视。
“摔……摔了一跤。”
沈竹的声音干涩嘶哑，几乎不成调子，他指了指地上的搪瓷缸碎片和茶水污渍，试图解释，却连自己都觉得这借口苍
