结婚第七年，丈夫终于从国外回来。
我特意在客厅播放初恋男友吻我的视频。
他踹开门，掐住我的脖子：“贱人，你找死？”
警察突然破门而入：“林先生，你涉嫌谋杀，请配合调查！”
审讯室里，他冷笑：“那具尸体不关我的事。”
法医掀开白布，死者腕骨刻着“0715”——我的生日。
“真遗憾，”法医抬眼，“死者是你初恋。”
七年的等待，化作今晚客厅里这令人窒息的死寂。
空气凝滞，厚重得如同浸水的羊毛毯，沉沉压在胸口，每一次呼吸都像在徒劳挣扎。
巨大落地窗外，城市霓虹燃烧着虚伪的热闹，斑斓光影扭曲着爬过昂贵的羊毛地毯，最终，虚弱地瘫倒在平板电脑冷幽幽的屏幕上。
屏幕的光，是这坟墓般房间里唯一活着的眼睛。
画面定格在一帧让人心碎的永恒：茂盛的梧桐树下，阳光被切割成细碎的金箔，铺洒在两个紧紧依偎的年轻身影上。
男孩清瘦，带着少年人特有的孤勇和热切，微微垂首，温热的唇轻轻印在女孩的额角。
女孩仰着脸，笑容像初夏清晨初绽的蔷薇，纯粹得不染一丝尘埃。
她的眼睛，那是满溢的星河，只为眼前这个人闪烁。
背景里，那所早已拆毁的旧职高模糊的影子，像一道陈旧而温暖的伤疤。
那是陈默。
那是七年前的我，苏晚。
那是被时光硬生生撕扯开深埋心底最深处却从未真正死去的过去。
屏幕右上角的白色数字，冷酷地跳动着：00:02:17。
这段偷来的早已泛黄的幸福时光，我已反复咀嚼了整整两分十七秒。
每一次重播，心脏都像被无形的锯齿来回拉扯，锐利的疼痛混合着一种近乎自虐的快意。
林景深，我那所谓的丈夫，今晚终于要回来了。
阔别七年，音信稀疏得如同荒漠里的零星雨点。
七年，足够让一个女人的炽热期盼被风干成枯槁的灰烬。
他寄回来的钱，厚厚一沓沓冰冷的钞票，堆砌起这栋奢华却空旷冰冷的牢笼。
它们买走了我的青春，我的等待，却买不来一丝暖意，买不回一个活生生的人。
窗外，两道雪亮刺目的光柱，蛮横地撕裂了夜色浓稠的丝绸。
引擎的咆哮由远及近，低沉而暴躁，像是某种压抑许久的猛兽在喉间
