毕业那年，我住进了京城的地下室。
隔壁103每晚都传来情侣的争吵，摔东西的声响在凌晨三点准时响起。
直到对面帅气的男邻居笑着说：“我单身啊。”
那晚，争吵声贴着我耳朵响起。
我在网上搜到十年前的血案：103的男人杀了出轨女友，还把她砌进了墙里。
身后突然传来指甲刮过墙灰的声音—— “找到你了。”
1.毕业证上的油墨还没干透，京城便用一场灰蒙蒙的雨迎接了我。
雨丝冰冷，带着北方特有的粗粝感，砸在脸上生疼。
火车站广场上人头攒动，一张张疲惫又焦虑的面孔，和我手里那张薄薄的“京城梦”入场券一样，被雨水打得模糊不清。
工作，住处，生存的压力沉甸甸地压在肩上，几乎让我喘不过气。
拖着那只塞得鼓鼓囊囊、轮子有些歪斜的行李箱，我跟着手机导航，拐进了一条越来越窄的胡同。
灰墙黛瓦，斑驳脱落，墙根处顽强钻出的几丛杂草蔫头耷脑，沾染着泥水。
空气里弥漫着一股复杂的味道：雨水的土腥、垃圾腐败的酸馊，还有一种难以名状的、仿佛来自地底深处的、沉甸甸的霉味。
这就是“安居胡同”？
名字里带着点“岁月静好”的期许，现实却像一张冰冷潮湿的抹布，糊在脸上。
七拐八绕，最终停在一扇毫不起眼的、嵌在墙根下的铁门前。
门漆剥落，露出底下深红的锈迹。
旁边墙上挂着一块小小的、歪斜的蓝底白字铁牌：“安居胡同104号地下室”。
门虚掩着，里面透出一点昏黄黯淡的光，以及一股更加浓郁、几乎凝成实质的霉味和灰尘味儿，猛地涌出来，呛得我咳嗽了一声。
我推开门，一股陈腐阴冷的空气瞬间包裹了我。
一条狭窄陡峭的水泥台阶向下延伸，尽头隐没在更深的昏暗里。
墙壁是粗糙的水泥，摸上去又冷又湿，凝结着一层薄薄的水珠。
头顶悬着一盏老式灯泡，大概只有15瓦，光线昏黄无力，像垂死者的喘息，勉强照亮着台阶。
台阶两侧的墙壁上，大片大片的深色水渍蔓延、交织，形成狰狞扭曲的图案，有些地方甚至覆盖着一层滑腻的青苔。
我深吸一口气，那浓重的霉味直冲肺腑，带着地下特有的寒意。
行李箱的轮子在水泥台阶上发
