狼藉。
半个月后，距离汴京百里之外的一个无名小山村。
晨雾像薄纱般笼罩着静谧的山谷，远处传来几声清脆的鸟鸣。
一间依山而建、简陋却整洁的茅屋前，鲁智深赤着上身，露出古铜色、布满新旧伤痕的健硕肌肉，正沉稳地挥舞着一柄沉重的铁锤，敲打着砧上一块烧红的铁条。
叮叮当当的声音在山谷间回荡，带着一种劫后余生的踏实韵律。
汗水顺着他虬结的背肌滑落，在晨光下闪着光。
茅屋门口，鲁小花坐在一张小竹凳上，低着头，无比专注。
她手里捏着一根崭新的绣花针，指尖因为用力而微微发白，动作缓慢得近乎虔诚。
素白的绢布绷在小小的绣架上，针尖小心翼翼地穿过布面，留下一道歪歪扭扭、却清晰可见的绿色丝线——那是一小片叶子的轮廓。
忽然，“啪”一声极其轻微的脆响。
小花动作一僵，懊恼地“哎呀”了一声，小嘴微微撅起。
“又断了？”
鲁智深停下锤子，抹了把汗，扭头问道，声音低沉却温和。
“嗯…”小花委屈巴巴地摊开小手，掌心躺着那根断成两截的绣花针。
她看着父亲，大眼睛里带着点挫败，又有点习惯了的无奈，“这都…第十一根了。”
她顿了顿，像是在解释，又像是在给自己打气，声音很轻，带着点不好意思的羞赧，“不过…爹你看，这片叶子，比上次绣的那片…是不是直溜了一点点？”
她指着绢布上那片歪斜的绿色，眼神里闪烁着一丝小小的、不肯熄灭的期待亮光。
鲁智深放下铁锤，走到女儿身边，蹲下身。
他粗糙的手指轻轻拂过绢布上那片稚嫩的、歪歪扭扭的绿叶，又看了看女儿掌心断掉的针尖。
那张被炉火和风霜雕刻得棱角分明的脸上，慢慢、慢慢地舒展开一个笑容。
那笑容里，有对女儿这份倔强“淑女梦”的纵容，有对她天生神力的无奈，更有一种历经劫波后的、深沉的慈爱与安然。
“嗯！
直溜！”
鲁智深用力点头，声音带着笑，浑厚而温暖，“俺闺女绣的叶子，最好看！”
山风拂过，带着草木的清新气息。
茅屋前，铁锤的敲击声再次叮叮当当地响起，清脆地融入山谷的宁静里。
小花重新拿起一根针，深吸一口气，再次低下头，对着那片素白
