地打量着这间简陋却异常洁净的小棚子，目光最终落在墙上那块用粉笔写着的小黑板上，一个个瞪大了眼，挠着头：“今日供应……槐花麦饭？
槐花？
就树上那白花花一串串的？
那玩意儿也能当饭吃？”
灶台上，巨大的蒸笼正“突突”冒着清甜温润的白色蒸汽。
“榆钱过季了。”
我端出几只温热的青瓷碗，放在拼起的长条木桌上，“槐花正当时。”
碗里，嫩白饱满的槐花瓣被一层极薄、极均匀的细面粉温柔包裹，蒸得恰到好处，呈现出一种半透明的玉质感。
顶上，撒着新焙香、手工捣碎的琥珀色核桃仁碎粒，间或点缀着几粒鲜红的枸杞。
周先生颤巍巍地舀起满满一大勺。
他咀嚼得很慢，很慢。
阳光穿过敞开的门，落在他佝偻的背上，光影随着槐树枝的摇曳而晃动。
“是…是西关的味道…”他闭着眼，喉头滚动，苍老的脸上浮现出孩童般纯粹的满足笑意，喃喃着，“…凤芝就喜欢在花架下蒸这个…木头的香气混着槐花的甜香…能把人的魂儿都勾走……”工人们将信将疑地扒拉一口送进嘴里，眼睛瞬间亮了！
粗糙的大手捧着碗，铝勺刮得碗底“刺啦”作响，闷头狼吞虎咽起来，棚子里只剩下呼噜呼噜的吞咽声。
“釉老板！”
一个年轻工人探头进来，黝黑的脸上带着憨厚的腼腆，“这…这玩意儿真香！
能…能打包一份不？
俺媳妇怀着娃，嘴里没味儿，俺想让她也尝尝这春天的鲜气儿！”
砚溟默不作声地递过去一个编得精巧的扁圆形竹食盒，盒盖上用烙铁烙着一只线条简洁却神韵灵动的小小凤鸟。
“明天有头茬香椿芽烘土鸡蛋。”
我一边收拾碗筷一边说。
“香椿？”
一个年长些的工人差点呛着，抹了把嘴，一脸难以置信，“就那臭烘烘的树芽子？
那玩意儿也能上桌？
味儿冲得很呐！”
质疑声刚起。
“叮、叮。”
周先生用瓷勺轻轻敲了敲碗沿。
清脆的声音带着奇异的穿透力，瞬间让嘈杂的小棚安静下来。
所有的目光都聚焦在这位归国老华侨身上。
“四十年前，”他环视众人，声音不高，却自有一股沉凝的力量，“在岭南，‘一盏春’的叶凤芝师傅，曾对我说过一句话。
她说，这世上的吃食，分三
