体的消毒水与尸体气味，“尤其是那个新来的小年轻……啧，那股子戾气，隔着冰格子都冲鼻子。”
他摇摇头，浑浊的眼珠转向沈竹，带着一丝难以捉摸的探究，“我说老沈，你这鼻子……真就一点闻不出来了？”
沈竹的手正扶着冰冷的抽屉把手，指尖传来金属特有的、能透入骨髓的寒意。
他动作几不可察地顿了一刹，那停顿短暂得如同烛火的一次轻微摇曳。
老陈头的话像一颗投入死水的小石子，激起的涟漪却在他心底深处无声扩散。
戾气？
他确实闻不到。
自从那个雷雨交加的夜晚之后，许多气味于他，便如同隔着厚重的毛玻璃，模糊而遥远。
世界仿佛被抽走了一部分色彩，只留下灰白和冰冷的触感。
他用力将抽屉推入深处，锁舌“咔哒”一声清脆地扣合，将那老者彻底封存于永恒的寂静与寒冷之中。
“习惯了。”
沈竹的声音平平，没有任何起伏，仿佛只是在陈述一个与己无关的事实。
他转身去推那空了的担架车，轮子再次辘辘作响，碾过冰冷的地面。
午夜时分，万籁俱寂。
医院主楼隐约传来的仪器蜂鸣和人声低语，都被厚重的墙体与漫长的走廊过滤得几近于无。
太平间里，唯有冷气机不知疲倦地嗡鸣着，持续不断地向这方寸之地灌注着森然寒气，空气中弥漫的福尔马林气味，冰冷、刺鼻，如同无形的冰针，悄无声息地钻入肺腑。
沈竹独自一人值班。
惨白的灯光从头顶倾泻而下，将他脚下的影子压缩成一个浓黑、短小的圆斑。
他坐在角落那张吱呀作响的旧木椅上，手里捧着一只掉了不少瓷的搪瓷缸子，劣质茶叶在滚水里沉沉浮浮，泡出浑浊的深褐色。
他小口啜饮着，温热的液体滑过喉咙，带来一丝微弱而短暂的慰藉，却丝毫驱不散周遭那无所不在的阴冷。
这冷，似乎能穿透皮肉，直抵骨髓深处。
目光习惯性地扫过那一排排巨大的不锈钢抽屉柜。
冷硬的金属表面反射着灯光，形成一片片晃眼的白斑。
他的视线最终停留在其中一个抽屉的把手上。
那里贴着一张崭新的标签，上面印着冰冷的印刷体数字：734。
标签的边角微微卷起，像一只不情愿合拢的眼睛。
他记得这具“新货”。
下午才
